matelesca

Porque te tengo y no. Ocurre que no estas, y el cielo se me cae a pedazos cada vez que  pestanea la nostalgia, cuando el gris de las veredas partidas de esperarte no se contaminan de tus pasos. Ocurre que no estas, que me faltas sin remedio como cada madrugada desde aquel adiós que no dijiste, y yo no supe ver en tu mirada ciega de no querer perderte. Ocurre que no estas, y uno ya conoce tu ausencia de memoria. Le he besado todos los rincones desde que te hiciste recuerdo, para habitar todos mis desvelos donde eres causa sin consecuencia. Ocurre que no estas, y en medio de este silencio asesino, se desbordan mis ganas de canciones torpes, esas que tartamudean tu nombre sin nombrarlo y una brisa que no existe te acerca y te deshace en un instante. Ocurre que no estas, que no hay olvido. Y de un tiempo a esta parte, mal que me pese, solo te dibujo en versos “malnacidos” donde quien lee te confunde con cualquiera.

A veces lo más sensato es cometer una insensatez. Es torcer la rama del misterio y quedarte absorta en desvelos y contrariedades. Es estirar el hilo y tensarlo hasta ver que casi lo puedes romper, casi casi, casi… y dejarlo caer y recrearte. A veces lo más sensato es plantarle una caja llena de miedos en su puerta y decirle que has llegado para quedarte, que sí, que esta vez has decidido quedarte, porque te apetece. A veces creemos que tener el control sobre el resto cuando en el fondo lo único que tenemos son un montón de frustraciones enumeradas y etiquetadas por orden alfabético, comenzando por la letra M de Miedo. A veces olvido que es lo insensato y lo cobarde, olvido sus significados, como el que olvida que existes cuando lo que viene a decirte no te viene demasiado bien. A veces pasa, a veces ocurre que hay cosas que no vuelven jamás a suceder, pero eso es solo  a veces… Y que lo sensato cambia de tercio conforme el número de copas de vino sobre la mesa incrementa… Y lo cie

“Y si me preguntan cómo me gusta el amor, les diría que complicado, rebelde y valiente, tierno y salvaje. Largo como tus manos, dulce como tu boca, tranquilo como un domingo a la mañana. Les diría que el amor me gusta mucho, pero mucho menos que tú.”

NO ESPERE A QUE LE DEN OTRA OPORTUNIDAD. LA QUE TIENE ENTRE MANOS ES LA BUENA.

Y aquí existimos en el mundo real. En el mundo real en el que la gente sufre y conoce el dolor. En el mundo real donde los miedos nos azotan y el compromiso brilla por su ausencia. En el mundo real donde las mentiras están a la orden del día y la gente miente y aparenta ser lo que no es. En el mundo real donde la frustración incrementa a cada paso y a cada decisión. Aquí, donde la gente se enamora y se desenamora a golpe de segundero, donde el orgullo contempla demasiadas reacciones y la tristeza abruma. En esa burbuja de ansiedades y desdichas, aquí donde la mediocridad se contempla como una buena baza y el éxito se confunde con la fuerza. En este punto tan confuso, donde los jóvenes vagamos descarriados atormentados por la desdicha y la arrogancia. En este mundo real donde todos somos iguales y da igual de dónde venimos o a donde vamos, porque todos estamos compuestos por sue ñ os inacabados. Aquí estamos con los ojos bien abiertos, atentos a cada movimiento inconstante que creemos

El “pero” es la palabra mas puta que conozco. “te quiero pero…”, “podría ser, pero…”, “no es grave, pero…” ¿Se da cuenta? Una palabra de mierda que sirve para dinamitar lo que era, o lo que podría haber sido, pero no es.

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Y uno aprende que el amor no significa acostarse, que una compañía no significa seguridad y uno empieza a aprender que los besos no son contratos y los regalos no son promesas. Uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos. Y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes… y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende… y con cada día uno aprende. JLB

“Ojala fueras como los demás, que se van y ya no vuelven. pero tu siempre regresas, tu nunca te vas.”

[Se feliz porque los obstáculos no son invencibles, porque las penas con el tiempo ceden, porque el amor vive en ti, porque la sinceridad es pura, porque la audacia te hace volar, porque los tropiezos te aleccionan. Porque en eso consiste la vida, aprender a ser feliz con cada uno de sus elementos.] MS.

El mundo te romperá el corazón de todas las formas imaginables. Eso está garantizado y yo no puedo explicarlo, como tampoco la locura que llevo dentro ni la locura que llevan los demás. La vida nunca es justa pero debes afrontar los golpes y seguir adelante. Y cuando tengas el corazón roto tendrás que volver a construirlo y, no solo eso, tendrás que volver a confiar y esta es la parte más difícil. A pesar de todo esto, aunque la vida rompa todas tus ilusiones deber seguir so ñ ando, ¿ sabes por qué? Porque si no te ilusionas, porque si no sue ñ as, porque si no amas ¿ para qué quieres una vida si no la estas aprovechando? No se puede vivir con miedo toda la vida. La vida es así: si te caes, te levantas y te vuelves a caer. Pero, si ni siquiera te mueves por temor a caerte, en realidad, ya te has hundido.

“Tanto pensamos en lo que puede pasar, que termina no pasando lo que queremos. Tanto le invertimos al pensar en las consecuencias y en los efectos, que nos olvidamos de vivir y de experimentar. Cierra los ojos y camina, aviéntate al vacío, conoce al desconocido, atrévete a soñar  y más que todo a realizar, toma el control y el descontrol de tu vida.”

"Mi primer amor lo fue todo de una vez. Del que nunca te desenamoras, nunca lo intentas, ni lo quieres intentar. Un amor tan grande y fuerte, que no muere, no desfallece. No pierde su electricidad. El tipo de amor, por el que peleas, por el tipo de chico que luchas."

He olvidado el poema que te escribí esta tarde cuando me aburría en casa, un poema que hablaba de nosotros y de las primeras personas del plural, esas que son siempre las más castigadas. He olvidado también que el poema hablaba de no definirnos, de no pronunciar, de no saber quiénes éramos. Qué tontería, pienso ahora, que sé que no eres nada y que al final va a ser cierto y definirse es una forma de ser, de sujetar a alguien para que no caiga o para que no se vaya.